Alle Wässerlein fließen
In die grundlose See;
Alle Freuden ergießen
Sich ins trostlose Weh.
Alle Freuden ergießen
Sich ins endlose Leid;
Alle Blumen, die sprießen,
Sind des Todes Geschmeid.
Alle Blumen, die sprießen,
Sind ein lächelnder Schmerz;
Mit Lächeln will sich erschließen
Des Frühlings beklommnes Herz.
Mit Lächeln will sich erschließen
Das Herz, das beklommene;
Wie bald muß es verdrießen
Das Unternommene.
Wie bald muß es verdrießen,
Was süße Lust war vorher!
Alle Wässerlein fließen
In das bittere Meer.