Es war ein reicher Mann, der in der Wüste Mitten
Ein Labehaus gebaut für die des Weges schritten.
Und ein Verwalter war von ihm darein gesetzt,
Der jeden Durstigen mit frischem Trunke letzt.
Und von den Wanderern die meisten dankbar priesen
Den Schenker, nicht den Herrn, ders eingeschenkt durch diesen.
Kaum einer dachte, was er jenem schuldig sei,
Und dacht' ers, so vergaß er diesen dann dabei.
Die schlimmsten waren doch, die ihren Trunk empfiengen,
Und ohne Dank für den und jenen weiter giengen.
Doch nicht der Reiche noch sein Gutsverwalter ließen
Danklose Durstige zu laben sich verdrießen.
Wer ist der reiche Mann? dort Gott der ewige,
Und sein Verwalter hier jeder Freigebige.