Doch keine Aufgab' hat die Baumfrucht, als zu reifen;
Mit Lust wird sie dazu die Sommerglut ergreifen.
Doch wann die Todesglut sie nun in sich gesogen,
Und fallen soll vom Zweig, der sie solang gepflogen;
Mit neuer Lebenslust will sie den Zweig umfangen,
Zu spät! was reif ist, fällt, unreifes nur bleibt hangen.