Dg stunder vel ikke, vi haabe vil,
For os et Ragnaroks-Meørke til.
Men Kamp vil komme og Hærlur gjalde
Og feirede Kjæmper paa Valen falde.
Da gjælder det Fylking bag blanke Skjold
Og stærke Runer mod Seid fra Trold.
De Løgnens Trolde, som Sjæle hverver
Ded hykkelske Cøfter og flabbet Spot.
De Cræskheds Trolde, som Synet kverver
sig Utgardeloke paa Mjølners Drot,
Saa Digt blir Sandhed, og hvidt blir sort,
Og stort blir lidet, og smaat blir stort.
Og værst af dem alle: de Hadets Trolde,
Som lusker omkring os ved Søgn og Fest
Og spiller Spionernes Stimandsrolle
Og udsaar Mistroens gustne Pest, ‒
Som reiser i Fiendskab Bror mod Bror
Og slynger ud Skjældsord, de selv ei tror.