Der gives ei Timer, som ruller
Saa lette og lydløse hen
Som de, hvori Lykken os luller
I Drømme – og flygter igjen.
Men ingen ei heller, som sænker
I Mindet saa varige Spor
Og præger, hvad siden vi tænker
Og lever og længter paa Jord.
De er som de Kunstnernes Værker,
Der fødtes i Formningens Nu,
Men sætter i Seklerne Mærker
Og stadig fortryller vor Hu.
De er som de Stjerner blandt Vrimlen,
Der længst har sin Bane forladt,
Men endnu os sender fra Himlen
Sit Lys i den skumrende Nat.