De fiffer sig flot med “Ideens” Dragt ‒
Og har kun for Øie sin egen Magt.
De “Folkets” Lykke paa Cæben bærer
Og “Folkets” Ønsker og Ordrer ærer, –
Og saa er det bare Partiets Krav,
De først og sidst lar sig lede af.
For det blir Fandet en Kaftebol,
Hvis Fremtid ligger i Eunets Vold.
For det blir Sagen et blot Vehikel
Og Sandheden bare en Stasartikel,
Hvis Kurs bestemmes af Tid og Sted
Og af, hvad der glider i Godtfolk ned.
For det blir selv Kunsten et Middel kun
Og Videnskaben en Lænkehund.
De skjønneste Maal, de ædleste Tanker
Blir klemte imellem Tendensens Skranker,
Og alt, hvad der stammer fra Liv og Aand,
Faar føle den visne og klamme Haand.