Поэт по лире вдохновенной Рукой рассеянной бряцал. Он пел -- а хладный и надменный Кругом народ непосвященный
Ему бессмысленно внимал. И толковала чернь тупая: «Зачем так звучно он поет? Напрасно ухо поражая,
К какой он цели нас ведет? О чем бренчит? чему нас учит? Зачем сердца волнует, мучит, Как своенравный чародей?
Как ветер песнь его свободна, Зато как ветер и бесплодна: Какая польза нам от ней?» Молчи, бессмысленный народ.
Поденщик, раб нужды, забот! Несносен мне твой ропот дерзкой, Ты червь земли, не сын небес; Тебе бы пользы всё -- на вес
Кумир ты ценишь Бельведерской. Ты пользы, пользы в нем не зришь. Но мрамор сей ведь бог!... так что же? Печной горшок тебе дороже:
Ты пищу в нем себе варишь. Нет, если ты небес избранник, Свой дар, божественный посланник, Во благо нам употребляй:
Сердца собратьев исправляй. Мы малодушны, мы коварны, Бесстыдны, злы, неблагодарны; Мы сердцем хладные скопцы,
Клеветники, рабы, глупцы; Гнездятся клубом в нас пороки. Ты можешь, ближнего любя, Давать нам смелые уроки,
А мы послушаем тебя. Подите прочь -- какое дело Поэту мирному до вас! В разврате каменейте смело,
Не оживит вас лиры глас! Душе противны вы как гробы. Для вашей глупости и злобы Имели вы до сей поры
Бичи, темницы, топоры; -- Довольно с вас, рабов безумных! Во градах ваших с улиц шумных Сметают сор, -- полезный труд!
Но, позабыв свое служенье, Алтарь и жертвоприношенье, Жрецы ль у вас метлу берут? Не для житейского волненья,
Не для корысти, не для битв, Мы рождены для вдохновенья, Для звуков сладких и молитв.
Cookies on Poetry Cove