Die Zeit verrann; schon blies im Norden
Der Tauwind durch das Land. Und doch:
Eugen war kein Poet geworden,
Auch nicht verrückt – und lebte noch.
Der Lenz entreißt ihn seinen Träumen:
Und eines Morgens im geheimen
Verläßt er plötzlich sein Quartier,
Darin er wie ein Murmeltier
Gewintert unter müdem Grollen;
Sein Schlitten saust in scharfem Gang
Am Eis des Newastroms entlang.
Schon bricht's und schmilzt in blauen Schollen,
Auf allen Straßen schwimmt Morast ...
Doch was bedeutet diese Hast?