Wärst du, schwermüt'ger Freund und Sänger,
Der du die „Feste“ schufst, noch hier,
Dann trüg' ich meine Last nicht länger
Und bäte dich, das Briefchen mir
Melodisch zart zu übertragen,
Das Tanja, um ihr Leid zu klagen,
In fremden, wirren Lauten schrieb.
Wo bist du? Hilf mir – dir zulieb
Begeb' ich mich der eignen Rechte ...
Doch fern, im felsig-rauhen Nord
Vereinsamt, taub dem Freundeswort,
Irrt er durch Finnlands stumme Nächte,
Und seine Seele hört es nicht,
Wie bang zu ihr die meine spricht.