Doch euch, ihr protzig aufgeblähten
Prunkalbums, die ihr leider heut
Als Marter für Salonpoeten
Bei stolzen Fraun in Mode seid,
Wo hingezaubert um die Wette
Die Grazie von Tolstois Palette
Sich paart mit Baratynskis Witz –
O träf' euch sämtlich Gottes Blitz!
Wenn eine Gnäd'ge mir zuweilen
Solch Ding in Quarto überreicht
Und mich die blinde Wut beschleicht,
Ein Epigramm zurechtzufeilen,
Giftscharf und blank, wie aus Metall –
Da schreibe wer ein Madrigal!