So schrieb er schwülstig, trist und fade
(„Romantisch“ wird das heut genannt,
Doch mit Romantik hat's gerade
Nicht viel zu tun; was soll der Tand?),
Um kurz vor Tag mit matten Blicken
Schlaftrunken langsam einzunicken,
Und flüstert' schlafend noch einmal
Das Modewörtchen „Ideal“.
Ein Labsal, das nicht lange währte,
Weil gleich darauf der Kamerad
Geräuschvoll in sein Stübchen trat
Und seinen kurzen Frieden störte:
„Die Uhr ist sechs, auf, auf, mein Sohn,
Geschwind, Onegin wartet schon!“