Er liebte, ach, wie heutzutage,
Kein einz'ger mehr in Lieb' entflammt,
Und wie vom Los zur Liebesplage
Nur der Poet ist noch verdammt:
In steter Sehnsucht, steter Trauer,
In ewig gleichem Wonneschauer,
In ungemindert heißem Brand!
Kein Aufenthalt in fremdem Land,
Kein hold Getändel mit den Musen,
Nicht Studium, nicht Trennungszeit,
Nicht Freundschaft noch Geselligkeit
Noch andrer schöner Mädchen Busen –
Nichts hatte je das Band, gesprengt,
Den Trieb des Herzens abgelenkt.