Aus Zweigen, die im Morgenwinde
Sich niederbeugten übers Grab,
Hing sonst als treues Angebinde
Ein schlichter, kleiner Kranz herab;
Und gegen Abend kamen immer
Beim Pilgergang im Mondenschimmer
Zwei Schwestern her, umarmten sich
Und weinten lang und bitterlich.
Das ist vorüber ... längst verwirrte
Gestrüpp den Pfad zum stillen Ort,
Er liegt verwaist, der Kranz ist fort;
Und nur der alte fromme Hirte
Flicht seine dürftig bastnen Schuh'
Noch heute hier – und singt dazu.