Es war der Reiz des Schauerlichen,
Den sie geheimnisvoll empfand:
So schuf uns, reich an Widersprüchen,
Natur mit rätselhafter Hand.
Es nahn die heiligen zwölf Nächte;
Da werden nun die Schicksalsmächte
Vom jungen Völkchen, das noch blüht
Und sorglos froh ins Leben sieht,
Befragt, was sein für Lose warten,
Und selbst das Alter, das gebeugt
Sich langsam schon zum Grabe neigt,
Legt sich noch einmal still die Karten.
Ob jung, ob alt – der gläub'ge Sinn
Gibt sich so gern der Täuschung hin.