Пушкин -- это возрожденье Русской Музы, -- воплощенье Наших трезвых дум и чувств, Это -- незапечатленный
Ключ поэзии, священный В светлой области искусств. Это -- эллинов стремленье К красоте и лицезренье
Их божеств без покрывал, Это -- голос Немезиды, Это девы Эвмениды Окровавленный кинжал...
Это -- вещего баяна Струнный говор... свист Руслана... И русалок голоса... Это -- арфа серафима,
В час, когда душа жалима Жаждой веры в небеса, Это старой няни сказка, Это молодости ласка, --
Огонек в степной глуши... Это -- слезы умиленья... Это -- смутное влеченье Вечно жаждущей души...
Свой в столицах, на пирушке, В сакле, в таборе, в лачужке, Пушкин чуткою душой Слышит друга голос дальний, --
Песню Грузии печальной... Бред цыганки кочевой... Слышит крик орла призывный, Слышит ропот заунывный
Океана в бурной мгле, -- Видит небо без лазури И, -- что краше волн и бури, -- Видит деву на скале...
Знает горе, нам родное... И разгулье удалое, -- И сердечную тоску... Но не падает усталый --
И, как путник запоздалый, Сам стучится к мужику. Ничего не презирая, В дымных избах изучая
Дух и склад родной страны, Чуя русской жизни трепет, Пушкин -- правды первый лепет, Первый проблеск старины...
Пушкин -- это эхо славы От Кавказа до Варшавы, От Невы до всех морей, -- Это -- сеятель пустынный,
Друг свободы, неповинный В лжи и злобе наших дней. Это -- гений, все любивший, Все в самом себе вместивший --
Север, Запад и Восток... Это -- тот «ничтожный мира», Что, когда бряцала лира, Жег сердца нам, как пророк.
Это -- враг гордыни праздной, В жертву сплетни неотвязной Светом преданный, -- враждой, Словно тернием, повитый,
Оскорбленный и убитый Святотатственной рукой... Поэтический мессия На Руси, он, как Россия, --
Всеобъемлющ и велик... Ныне мы поэта славим -- И на пьедестале ставим Прославляющий нас лик...
Cookies on Poetry Cove