Пусть говорят, что наша молодежь
Поэзии не знает -- знать не хочет, --
И что ее когда-нибудь подточит
Под самый под корень практическая ложь, --
Пусть говорят, что это ей пророчит
Один бесплодный путь к бесславию, что ей
Без творчества, как ржи без теплых, ясных дней
Не вызреть... / Выхожу один я в чисто поле
И чувствую -- тоска! и дрогну поневоле.
Так сыро, -- сиверко!.. / И что это за рожь!
Местами зелена, местами низко клонит
Свои колосики к разрыхленной земле
И точно смята вся; а в бледно-серой мгле
Лохмотья туч над нею ветер гонит...
Когда же, наконец, дождусь я ясных дней!
Поднимется ль опять дождем прибитый колос?
Иль никогда среди родимых мне полей
Не отзовется мне ретивой жницы голос,
И не мелькнет венок из полевых цветов
Над пыльным золотом увесистых снопов?!.