Quanto più miro li poetanti versi
di tua siringa al suon di dolce cetra,
tanto più scorgo dall'impia feretra
uscir il stral, ch'a mio mal pria sofersi.
V'abonda e sorge, anzi par che riversi
el fonte in te, ch'altrui sovente impetra,
d'Apollo o di Minerva, ove se arretra
mia lira per diserti aspri e dispersi.
Piovemi un fuoco dal ciprigno cielo
che l'alma accende e 'l mio cor, lasso, fonde
tal ch'io divento a mezza state un gielo.
Ogn'altro ben fortuna mi nasconde
sol che seguir la fiera, ca 'l suo velo
me uccide e sana, e mai son vivo altronde.