Untitled

Piacquemi un tempo solitario bosco, sì mi fu dolce il conversar d'un Orsa, mentre l'un verde fu, l'altra senz'ira; ma, poi ch'io vidi a quello arse le piante

e quella fatta di sì umana fera fuggendo piansi in dubbio de la vita. Non ebbe amante mai più lieta vita di quant'ebbi io fin che vissi in quel bosco;

né, d'altra parte, credo la più fera, poscia che caddi in signoria de l'Orsa, che mi fa, ohimè, tremar sin a le piante sol ch'io rimembri di vederla in ira.

Sì poi divenni a me medesimo in ira, ch'i' sentia amaro il dolce di mia vita, lasso, che 'l sanno mille e mille piante ch'i' ho già mosso a pietà più d'un bosco,

ov'io, piangendo e in van cercando l'Orsa che non m'ascolta, son fatto una fera. Qual'altra ha il mondo sì spietata fera che non si trovi alcun tempo senz'ira,

se non sola quest'aspra e crudel Orsa che vive de lo strazio di mia vita: se non ch'i' sia di questo, o d'altro bosco trasfigurato in una de le piante?

Quante volte, ohimè, il dì fermo le piante perché mi giunga o questa e quella fera e mi devori dentro o fuor del bosco: ch'io son già pien di meraviglia e d'ira

com'io non spezzi il fil di questa vita, poi che non posso umiliar quest'Orsa. Io son già stanco di pensar se l'Orsa vuol mai dar pace, o almen tregua, a le piante

che non possono più regger la mia vita, sì l'hanno stanche la paura e l'ira pur di pensar quant'è mia stella fera da indi in qua ch'io fui privo del bosco.

Secco è 'l mio bosco, e son preda d'un Orsa bella, ma fera sì, ch'anco le piante ne provan l'ira e non pur la mia vita.