S'omai di vostra grazia acqua non bagna
il mio terreno asciutto,
perirà il seme onde s'attende il frutto.
Non sete voi quel fonte onde si cria
largo rivo corrente,
che mille e mille campi magri impingua?
Spargete dunque sopra questa mia
onesta sete ardente
umor, che in qualche parte almen l'estingua,
e sarà l'opra vostra
conforme, padre, a la speranza nostra.