Seccherà tosto il verde
che nel cor mi piantaste, o Signor mio,
se nol campate da tempo aspro e rio,
la tempestosa nube, che minaccia
or con tuono, or con lampo
d'impoverirmi de la pianta eletta,
s'aura del favor vostro non la scaccia
lontan dal pover campo;
d'altronde vento a far ciò non s'aspetta,
ma così adempia il ciel vostro desio,
com'io n'attendo un fiato,
che rassereni il torbido mio stato.