Pò ben parer, ma non è, meraviglia,
s'Amor ne l'opre sue se stesso avanza,
ch'uom trovi in sé disio senza speranza.
L'alta beltade i bei costumi santi
che vivi al cor per gli occhi mi passaro,
ove 'l vago piacer lor si fé scorta
di quel desio che seco ne portaro,
si dentro m'incolmar da tutti i canti,
che la speranza ancor giunta a la porta
non ebbe intrata. Or non è meraviglia,
s'Amor ne l'opre sue se stesso avanza,
ch'io trovo in me disio senza speranza.