Se io mi fussi una bella insalata,
forse, Viola, che ti garbaria;
se diventassi una capra alatata,
a mogner me te ne verresti via;
ma essendo io una arpia sfagumata,
tu non mi ricorresti de la via.
Pacienza, sta bene, io non mi curo:
perch’è materia a dar del capo al muro.