Se questo tuo, Viola, sere Amore
tien sempre gli occhi chiusi in lo sportello,
perché m’ha fatto più buchi nel core
che nel fondo non sono d’un crivello?
S’ei ch’è ’gnudo, di freddo il verno more,
con qual mala ventura Solfanello–
–il–grullo va fino a le gatte ardendo?
Al sante de vagniel, che non la intendo.