– Ahi morte, presto vien!
Chi fa tal grido?
– Un che spera d'uscir dal tuo pio strale.
Qual reo destin ti fa bramar tal nido?
– Il fier amor e le sagitte frale;
però, pietosa, prendi il coltel fido
e cessa l'impio foco e 'l tanto male.
Taci, sopporta l'amorosa face,
che sforzato morir al ciel non piace.