Stemme: Ach moorderesse. Segh my wat reden, Schoone Galathé Dat gy vliet ten boswaerts in? Vluchtigh te treden, Barvoets met u vee, Daer gy weet, dat u Titer door min Leyt in u glans so seer vervrout dat hy moet in brande leven. 'tGeen, helaes! staet op miin graf, Met miin eygen harders-staf, Als een bloedige pen geschreven.
Kan ick Hard'rinne Laes! bewegen niet D'over-wreede rotsigh hart Juyg dan beulinne, Dat ghy tot verdriet Hebt den trousten harder getart, Die ghy nu voort van duysent dooden doet een de selfste doot besterven; Want in al mijn liiden groot Leydt een over-felle doot, Om dat ick u Godin moet derven.
Doch als't genoegen, Van u wreede gril, Door miin doodt sal ziin volbracht, Schrickt als het wroegen U door Titers wil, Steeds door-knagen sal dagh of nacht. Denk wat een naer en rusteloos ghewoel u de ziele sal ontrusten. Soo dat noyt miin Galathé, Noch haer lamm'ren, noch haer vee, Tot een straff sal voeren met lusten.
Om dat het smeken Van miin wreede smart Uwen boesem meer versteent, Hebben u treken 'tLiiden soo verhardt Dat miin ooghen ziin uyt-gheweent Van een laeuwe vocht, gemengt met bloet, van veel duysend' bracke tranen˙ Daerom wreekt u wreede Vrou Van u trouwe Harders trou Die te graefwaerts siin wegh gaet banen.
Doch voor het laeste Schenck ick u miin ziel Tot een offerhande wreedt, Wilt u dan haesten; Siet ick neder-kniel. En u Titer die staet bereedt Om dese doodt, door een soo wreede borst, tot een vonnis te verkriigen˙ Om te marren Titers bloet, Wreeckt u hard-verstaelt-gemoedt, Want ick dood'lick nu sal neerziigen.
Cookies on Poetry Cove