Skip to content
1833–1875

XLVII.

Gustav Pfleger Moravský

Též otce svého nazýval vždy táta, Když v jeho náruči se batolil; A když se zastkvěla mu dráha zlatá: Tu sobě přece slavně uvolil –

To řídká věc, však přece pravda svatá – Tou řečí mluviť, jíž se v táčkách učil. Však později se přece darmo mučil, By udržel se v plné rovnováze

S kollegy svými v stověžaté Praze, Když na venek se dostal za písaře, Kde není pořádného slabikáře.

Cookies on Poetry Cove

We use cookies to remember your language preference and — only with your consent — to learn how Poetry Cove is used. You can change your mind any time.
XLVII. · Gustav Pfleger Moravský · Poetry Cove