Glorïosa columna in cui s' appoggia
nostra speranza e 'l gran nome latino,
ch' ancor non torse del vero camino
l' ira di Giove per ventosa pioggia,
qui non palazzi, non theatro o loggia,
ma 'n lor vece un abete, un faggio, un pino,
tra l' erba verde e 'l bel monte vicino,
onde si scende poetando et poggia,
levan di terra al ciel nostr' intellecto;
e 'l rosigniuol che dolcemente all' ombra
tutte le notti si lamenta et piagne,
d' amorosi penseri il cor ne 'ngombra:
ma tanto ben sol tronchi, et fai imperfecto,
tu che da noi, signor mio, ti scompagne.