Sechszehntes Jahr der Seufzer ist verronnen,
Entgegen ich fortan dem letzten gehe;
Und dennoch dünkt mich, wenn zurück ich sehe,
Daß nur vor Kurzem solches Leid begonnen.
Schaden bringt Nutzen, Bitterkeit bringt Wonnen,
Leben ist Last; daß es im Kampf bestehe,
Fleh' ich, und fürchte, daß der Tod nicht ehe
Schließe den Blick, der Sprache mir gewonnen.
Hier müde nun, möcht' ich mich fern befinden;
Mehr möcht' ich wollen, und doch mehr nicht will ich;
Und, weil ich mehr nicht kann, thu' ich was billig.
Und alter Sehnsucht neue Thränen künden,
Daß immer noch, wie ehedem, mein Pflegen,
Und unbewegt ich unter all' den Schlägen.