Se col cieco desir che 'l cor distrugge
contando l' ore no m' inganno io stesso,
ora mentre che parlo il tempo fugge
ch' a me fu inseme et a mercé promesso.
Qual ombra è sí crudel che 'l seme adugge,
ch' al disïato frutto era sí presso?
et dentro dal mio ovil qual fera rugge?
tra la spiga et la man qual muro è messo?
Lasso, nol so; ma sí conosco io bene
che per far piú dogliosa la mia vita
amor m' addusse in sí gioiosa spene.
Et or di quel ch' i' ò lecto mi sovene,
che 'nanzi al dí de l' ultima partita
huom beato chiamar non si convene.