Der in Thessalien einst es konnte wagen,
Mit Bürgerblute rings das Land zu färben,
Weint', als von seines Tochtermannes Sterben
Des Hauptes wohlbekannte Züg' ihm sagen;
Und jener Hirt, der Goliath erschlagen,
Seufzt der Empörung seines Sohns und Erben,
Und weint dem Tode Sauls, dem schmachvoll herben;
Drob wohl ein stolzer Berg mag bitter klagen.
Doch ihr, die Mitleid nimmermehr bezwungen,
Die Waff' und Schirm ihr immer habt bereitet
Für Amors Bogen, der vergebens zielet;
Ihr seht von Todesfahren mich umrungen,
Und keine Thräne eurem Aug' entgleitet,
Nur Zorn und Unmuth drinnen leuchtend spielet.