L' aura celeste che 'n quel verde lauro
spira, ov' Amor ferí nel fianco Apollo,
et a me pose un dolce giogo al collo,
tal che mia libertà tardi restauro,
pò quello in me, che nel gran vecchio mauro
Medusa quando in selce transformollo;
né posso dal bel nodo omai dar crollo,
là 've il sol perde, non pur l' ambra o l' auro:
dico le chiome bionde, e 'l crespo laccio,
che sí soavemente lega et stringe
l' alma, che d' umiltate e non d' altr' armo.
L' ombra sua sola fa 'l mio cor un ghiaccio,
et di bianca paura il viso tinge;
ma li occhi ànno vertú di farne un marmo.