Ite, caldi sospiri, al freddo core,
rompete il ghiaccio che Pietà contende,
et se prego mortale al ciel s' intende,
morte o mercé sia fine al mio dolore.
Ite, dolci penser', parlando fore
di quello ove 'l bel guardo non s' estende:
se pur sua asprezza o mia stella n' offende,
sarem fuor di speranza et fuor d' errore.
Dir se pò ben per voi, non forse a pieno,
che 'l nostro stato è inquïeto et fosco,
sí com' è 'l suo pacifico et sereno.
Gite sicuri omai, ch' Amor vèn vosco;
et ria fortuna pò ben venir meno,
s' ai segni del mio sol l' aere conosco.