Qual mio destin, qual forza o qual inganno
mi riconduce disarmato al campo,
là 've sempre son vinto? et s' io ne scampo,
meraviglia n' avrò; s' io moro, il danno.
Danno non già, ma pro: sí dolci stanno
nel mio cor le faville e 'l chiaro lampo
che l' abbaglia et lo strugge, e 'n ch' io m' avampo,
et son già ardendo nel vigesimo anno.
Sento i messi di Morte, ove apparire
veggio i belli occhi, et folgorar da lunge;
poi, s' aven ch' appressando a me li gire,
Amor con tal dolcezza m' unge et punge,
ch' i' nol so ripensar, nonché ridire:
ché né 'ngegno né lingua al vero agiunge.