I' pensava assai destro esser su l' ale,
non per lor forza, ma di chi le spiega,
per gir cantando a quel bel nodo eguale
onde Morte m' assolve, Amor mi lega.
Trovaimi a l' opra via piú lento et frale
d' un picciol ramo cui gran fascio piega,
et dissi: –A cader va chi troppo sale,
né si fa ben per huom quel che 'l ciel nega.–
Mai non poria volar penna d' ingegno,
nonché stil grave o lingua, ove Natura
volò, tessendo il mio dolce ritegno.
Seguilla Amor con sí mirabil cura
in adornarlo, ch' i' non era degno
pur de la vista: ma fu mia ventura.