Nel dolce tempo de la prima etade, che nascer vide et ancor quasi in herba la fiera voglia che per mio mal crebbe, perché cantando il duol si disacerba,
canterò com'io vissi in libertade, mentre Amor nel mi' albergo a sdegno s'ebbe. Poi seguirò sì come a lui ne 'ncrebbe troppo aspramente, et che di ciò m'avvenne,
di ch'io son fatto a molta gente exempio: benché 'l mio crudo scempio sia scritto altrove, sì che mille penne ne sono stanche, et già per ogni valle
rimbombi il suon de' miei gravi sospiri, ch'aquistan fede a la penosa vita. Et se qui la memoria non m'aita come suol fare, excùsilla i martiri,
et un pensier che solo angoscia dàlle, tal ch'ad ogni altro fa voltar le spalle, et mi face obliar me stesso a forza: ché tien di me quel d'entro, et io la scorza.
Io dico che dal dì che 'l primo assalto mi diede Amor, molt'anni eran passati, sì ch'io cangiava il giovenile aspetto; et d'intorno al mio cor pensier' gelati
fatto avean quasi adamantino smalto ch'allentar non lassava il duro affetto. Lagrima ancor non mi bagnava il petto, et quel ch'i' non provava in me quel tempo,
mi pareva un miracolo in altrui. Che son, lasso, et che fui! et come l'ò provato assai per tempo! Ché vedendo il crudel di ch'io ragiono
insin allor percossa di suo strale non essermi passata oltra la gonna, prese in sua scorta una leggiadra donna, ver' cui poco già mai mi valse o vale
ingegno, o forza, o dimandar perdono; e' due mi trasformaro in quel ch'i' sono, faccendomi d'uom vivo un lauro verde, che per fredda stagion foglia non perde.
Qual mi feci io quando primier m'accorsi de la trasfigurata mia persona, et vidi i capei far di quella fronde di che sperata avea già lor corona,
e i piedi in ch'io mi stetti, et mossi, et corsi, com'ogni membro a l'anima risponde, mutarsi in due radici presso a l'onde non di Peneo, ma d'un più altero fiume,
et rami diventar ambe le braccia! Ma via più anchor m'agghiaccia l'esser coverto poi di bianche piume allor che folminato et morto giacque
il mio sperar che tropp'alto montava: ché perch'i' non sapea dove né quando me 'l ritrovasse, solo lagrimando là 've tolto mi fu, dì et notte andava,
ricercando dallato, et dentro all'acque; et già mai poi la mia lingua non tacque mentre poteo del suo cader maligno: ond'io presi col suon color d'un cigno.
Così lungo l'amate rive andai, che volendo parlar, cantava sempre mercé chiamando con estrania voce; né mai in sì dolci o in sì soavi tempre
risonar seppi gli amorosi guai, che 'l cor s'umiliasse aspro et feroce. Qual fu il sentir? ché 'l ricordar mi coce: ma molto più di quel che per inanzi,
de la dolce et acerba mia nimica è bisogno ch'io dica, benché sia tal ch'ogni parlare avanzi. Costei che col mirar gli animi fura,
m'aperse il petto, e 'l cor prese con mano, dicendo a me: Di ciò non far parola. Poi la rividi in altro habito sola, tal ch'io non la conobbi (oh senso humano!),
anzi le dissi 'l ver pien di paura; et ella ne l'usata sua figura tosto tornando, fecemi, oimè lasso, d'un freddo in vista sbigottito sasso.
Ella parlava sì che là ov'io era tremar mi facea dentro a quella petra, odendo: I' non son forse chi tu credi. Et dicea mecho: Se costei mi spetra,
nulla vita mi fia noiosa o fera; a farmi lagrimar, signor mio, riedi. Come non so: pur io mossi indi i piedi, non altrui incolpando che me stesso,
mezzo tutto quel dì tra vivo et morto. Ma perché 'l tempo è corto, la penna al buon voler non pò gir presso: onde più cose ne la mente scritte
vo trapassando, e sol d'alcune parlo che meraviglia fanno a chi l'ascolta. La morte m'era sempre al core avolta, né tacendo potea da lei scamparlo,
o dar conforto a le vertuti afflitte; le vive voci m'erano interditte; però con una carta et con enchiostro dissi: Accorrete, donna, al fedel vostro!
Ben mi credea dinanzi agli occhi suoi d'indegno far così di merzé degno, et questa spene a ciò mi fece ardito: ma talora humiltà spegne disdegno,
talor l'emfiamma; et io 'l provai ben poi, lunga stagion di tenebre vestito: ché 'l bel viso a que' preghi era sparito. Et io seguia 'l mio lume intorno intorno,
ma de' suoi pie' non ritrovando un'orma, come huom che tra via dorma, gittaimi stanco sovra l'erba un giorno. Ivi accusando il fugitivo raggio,
a le lagrime triste allargai il freno, e lasciaile cader come a lor parve; né sotto al sol già mai neve disparve com'io sentì' me tutto venir meno,
et farmi una fontana a' pie' d'un faggio. Gran tempo humido tenni quel viaggio. Chi udì mai d'uom vero nascer fonte? E parlo cose manifeste et conte.
L'anima ch'è da Dio fatta gentile, perché d'altrui non pò venir tal grazia, simile al suo Fattor stato ritene, né mai di perdonar si stancha o sazia
a chi col cor e col sembiante humile dopo quantunque offese a lei rivene. Et se contra suo stile ella sostene d'esser molto pregata, in Lui si specchia,
et fal perché 'l peccar più si pavente: ché non ben si ripente de l'un mal chi de l'altro s'apparecchia. Poi che madonna da pietà commossa
degnò mirarmi, e riconobbe et vide gir di pari la pena col peccato, benigna mi redusse al primo stato. Ma nulla è al mondo in ch'uom saggio si fide:
ch'ancor poi ripregando, i nervi e l'ossa mi volse in dura selce; et così scossa voce rimasi de l'antiche some, chiamando Morte, e lei sola per nome.
Spirto dolente ignudo (mi rimembra) per spelunche deserte e pellegrine, gran tempo piansi il mio sfrenato ardire: et anchor poi trovai di quel mal fine,
et ritornai ne le terrene membra, credo per più dolore ivi sentire. I' seguì' tant'avanti il mio desire ch'un dì cacciando sì come io soleva
mi mossi; et quella fiera bella et cruda in una fonte ignuda si stava, quando il sol più forte ardeva. Et perché d'altra vista io non m'appagho,
stetti a mirarla: ond'ell'ebbe vergogna; et per farne vendetta, o per celarse, l'acqua nel viso co le man' mi sparse. Vero dirò (forse e' parrà menzogna)
ch'i' sentì' trarmi de l'usata ymago, et in un cervo solitario et vago di selva in selva ratto mi transformo: et de' miei proprii can' fuggo lo stormo.
Canzon, i' non fu' mai quel nuvol d'oro che poi discese in pretiosa pioggia, sì che 'l foco di Giove in parte spense; ma fui ben fiamma ch'un bel guardo accense,
e fui l'uccel che più per l'aria poggia, levando lei che ne' miei detti honoro: né per nova figura il primo alloro seppi lassar, ché pur la sua dolce ombra
ogni men bel piacer del cor mi sgombra.
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