S'io credesse per morte essere scarco
del pensiero amoroso che m'atterra,
co le mie mani avrei già posto in terra
queste membra noiose, et quello incarco;
ma perch'io temo che sarebbe un varco
di pianto in pianto, et d'una in altra guerra
di qua dal passo ancor ch'altri mi serra
mezzo mi trovo, lasso, et mezzo il varco.
Tempo ben fôra omai d'avere spinto
l'ultimo stral la dispietata corda
ne l'altrui sangue già bagnato et tinto;
et io ne prego Amore, et quella sorda
che mi lassò de' suoi color' dipinto,
et di chiamarmi a sé non le ricorda.