Ite, caldi sospiri, al freddo core,
rompete il ghiaccio che Pietà contende,
e se prego mortale al ciel s'intende,
morte o mercé sia fine al mio dolore.
Ite, dolci penser', parlando fore
di quello ove 'l bel guardo non s'estende:
se pur sua aspreza o mia stella n'offende,
sarem fuor di speranza et fuor d'errore.
Dir si pò ben per voi, non forse a pieno
che 'l nostro stato è inquieto et fosco,
sì com'è 'l suo pacifico et sereno.
Gite securi omai, ch'Amor vèn vosco;
e ria fortuna pò ben venir meno,
s'ai segni del mio sol l'aere conosco.