Più che tygre aspra e più selvaggia ch'orsa,
questa humil fera in forma d'angel vène,
che 'n riso e 'n pianto, fra paura et spene
mi rota sì ch'ogni mio stato inforsa.
E s'ella non m'accoglie o non mi smorsa,
ma pur come suol far tra due mi tene,
per quel ch'io sento al cor gir fra le vene
dolce veneno, Amor, mia vita è corsa.
Non pò più mia vertù fragile et stanca
tante varietati omai soffrire,
che 'n un punto arde, agghiaccia, arrossa e 'nbianca.
Fuggendo spera i suoi dolor' finire,
come colei che d'ora in ora manca:
ché ben pò nulla chi non pò morire.