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1304–1374

168

Francesco Petrarca

Io son sì vinto sotto 'l reggimento Duro d'Amor, senza trovar mercede, Ch'a morir corro come que' che crede Finir per morte suo maggior tormento.

E questa che m'uccide, far non sento Però pietosa, né mutarle piede A consolare il pianto ch'ella vede Far per usanza a me contra 'l talento.

In vista fera ne l'antico sdegno Or sorridendo mira la ferita Ch'ella mi porse cagion de miei pianti. E non s'accorge ch'è l'alma smarrita

Non gìa per pena nel secondo regno, Ma perché fie lontana a' be' sembianti.

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168 · Francesco Petrarca · Poetry Cove