Invidia più non ho a beato amante,
Viva qualunque, se ben s'ha, contento,
Perché da me levato è ogni tormento
E le lagrime triste ch'eran tante.
Poi che la fêra fuggitiva errante,
Al dolce suon del mio grave tormento,
Ver' me s'assise col pensier attento
Tutta pietosa in atto et in sembiante.
Quel suo benigno e mansueto orgoglio
Ardir mi porse a discoprirgli alquanto
Qual sian gli strali e le faville ardente
Tratte da' suo' begli occhi a 'l mio cordoglio;
Ella si stette a udirmi umile tanto
Ch'ogni dolor mi svelse de la mente.