Reif zum Schnitt ist schon die Frucht,
Heiß glüht es hernieder, –
Montags, wenn der Morgen graut,
Geht's zur Ernte wieder!
Reif ist meine Liebe auch,
Und so heiß mein Sinnen, –
Könnt' ich doch zur Schnitterin
Dich, mein Schatz, gewinnen!
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Reif zum Schnitt ... · Sándor Petöfi · Poetry Cove