Das Holz zu meiner Flöte gab
Die Trauerweide mir,
Die steht an einem frischen Grab,
Drum tönt es bang aus ihr.
In dieses Grab sankst du, mein Stern,
Und strahlst mir nimmermehr,
So dunkel ist's um mich herum,
Mein Leben zählt nicht mehr!
Wenn abends heim die Herde zieht,
Wall' ich zu diesem Grab,
Die Flöte seufzt ihr Klagelied,
Der Mond schaut bleich herab ...
So lange zehrt der Gram an mir,
Bis meine Seele, müd,
Sich mit der Flöte Ton vereint,
Und in das Jenseits zieht!