В один вечерок -- настает новый год -- Гурьба молодцов на попойку идет. Вино и шипит, и звездится в кубках, И младость бунтует в могучих сердцах.
Вино через край начинает уж течь, Течет через край и широкая речь. Свобода и доблесть у всех на устах, И песня лихая на звонких струнах.
И каждый орлиным полетом летит, И смело грядущему в очи глядит; И к богу кричит: «Я не хуже тебя! И мир перестрою по-своему я!»
А вот и опять настает новый год, И кучка друзей на пирушку идет. Да только не все собрались пировать: Один -- за бостон, а другой -- почивать.
Другой говорит: «Не приду я, друзья: «Жена у меня и большая семья». А третий: «Ведь я человек должностной! И мне ль куликать с молодежью пустой?»
И вино уж не льется рекой, И не слышно уж песни лихой, А только, собравшись кружком, Всяк шепчется с другом тишком.
А вот и опять настает новый год -- Да что-то никто на пирушку нейдет. А в темной конурке горит огонек, В конурке сидит молодец одинок.
Вино на дубовом столе не кипит, На столике кружка с водицей стоит, И заперты крепко затворы дверей, Чтоб не было в комнате лишних гостей.
Вот полночь проходит -- и глухо шумят, И двери скрыпят, и задвижки визжат. Со связкой ключей человечек вошел: «Здоров, молодец! Новый год уж пришел!
Я весточку к новому году припас: Тебе новоселье готово у нас. Два столба с перекладиной -- вот тебе дом! Высок и светел, и зефиры кругом,
И жавронок в небе, как в клетке, поет, По зёлену полю гуляет народ. Там будешь, дружок, припеваючи жить, Пока ангелы станут в трубы трубить».
Теперь, слава богу! дошли до конца -- За это мне дайте стаканчик винца. Не корите, друзья, за рассказ мой плохой: Таков уж обычай на Руси святой, --
Веселую песню за здравье начнем, А после на вечную память сведем. А вам я желаю, без мук и забот, Не раз, господа, повстречать новый год.
На, вот тебе чарка! да к черту ступай, И дьявольских сказок нам больше не бай! Красавица-девица! Арфу настрой, Балладу, романс или песню пропой!
Я знаю балладу из новых времен, Как с войском Дон Педро вошел в Лиссабон Ты спой нам балладу, где слезы и кровь, И смерть, и война, и девицы любовь,
Где русский дерется до смерти за честь, Свершив над тираном священную месть. Я вовсе не знаю баллады такой, Довольно вам будет и песни простой.
Cookies on Poetry Cove