Когда один, среди степи Сирийской, Пал пилигрим на тягостном пути, -- Есть, может, там приют оазы близкой, Но до нее ему уж не дойти.
Есть, может, там в спасенье пилигрима Прохлада пальм и ток струи живой; Но на песке лежит он недвижимо... Он долго шел дорогой роковой!
Он бодро шел и, в бедственной пустыне Не раз упав, не раз вставал опять С молитвою, с надеждою; но ныне Пора пришла, -- ему нет силы встать.
Вокруг него блестит песок безбрежный, В его мехах иссяк воды запас; В немую даль пустыни, с небом смежной, Он, гибнувший, глядит в последний раз.
И солнца луч, пылающий с заката, Жжет желтый прах; и степь молчит; но вот -- Там что-то есть, там тень ложится чья-то И близится, -- и человек идет --
И к падшему подходит с грустным взглядом -- Свело их двух страдания родство, -- Как с другом друг садится с ним он рядом И в кубок свой льет воду для него;
И подает; но может лишь немного Напитка он спасительного дать: Он путник сам: длинна его дорога, А дома ждет сестра его и мать.
Он встал; и тот, его схвативши руку, В предсмертный час прохожему тогда Всю тяжкую высказывает муку, Все горести бесплодного труда:
Всё, что постиг и вынес он душою, Что гордо он скрывал в своей груди, Всё, что в пути оставил за собою, Всё, что он ждал, безумец, впереди.
И как всегда он верил в час спасенья, Средь лютых бед, в безжалостном краю, И все свои напрасные боренья, И всю любовь напрасную свою.
Жму руку так тебе я в час прощальный, Так говорю сегодня я с тобой. Нашел меня в пустыне ты печальной Сраженную последнею борьбой.
И подошел, с заботливостью брата, Ты к страждущей и дал ей всё, что мог; В чужой глуши мы породнились свято, -- Разлуки нам теперь приходит срок.
Вставай же, друг, и в путь пускайся снова; К тебе дойдет, в безмолвьи пустоты, Быть может, звук слабеющего зова; Но ты иди, и не смущайся ты.
Тебе есть труд, тебе есть дела много; Не каждому возможно помогать; Иди вперед; длинна твоя дорога, И дома ждет сестра тебя и мать.
Будь тверд твой дух, честна твоя работа, Свершай свой долг, и -- бог тебя крепи! И не тревожь тебя та мысль, что кто-то Остался там покинутый в степи.
Cookies on Poetry Cove