Jeg malte dit billed på guldgrund
med glorie om dit hår.
Du var for mig idealet –
Ak, jeg var kun tyve år!
Men tiden gik. Af erfaring
mit øienpar salvet blev…
Da rev jeg sønder de digte,
i våren jeg til dig skrev.
– Nu maler jeg atter dit billed,
men glorien er slettet ud…
Jeg ser kun en simpel tøite
og mindes det sjette bud.