Auf den Blättern, welche deine Hand
Einst beschrieb mit Liebeshieroglyphen,
Ruht mein Auge sinnend, unverwandt,
Und mir ist, als ob sie mahnend riefen:
„Trübe Seele, welche unbewegt
Von den Stürmen, die sich an ihr brechen,
Längst verdorrte Blätter wahrt und pflegt,
Die vom Lenz, dem schönen Todten, sprechen.“