Ottavio! mein düst'res Lied,
Weit über Meer und Berge zieht
Es bis zu deinem Prunkpalaste.
Umstrickend dich mit dunkelm Bann
Tritt mahnend es zu dir heran
Gleich Macbeth's schauerlichem Gaste.
„Woher – so fragen sie erschreckt –
Die Bläße, die dein Antlitz deckt,
Und deiner Pulse fieberisch Jagen?“
Sie wissen nicht, daß deinem Blick
Gespenstisch sich gezeigt das Glück
Das du mit Meuchlerhand erschlagen! –