Кипят поколенья несметных людей, Как мелкая пена морская, Проходят ряды королей и царей, Во мраке веков исчезая.
В хаосе стремлений, трудов и забот Мрут люди обычной чредою, Одна лишь идея растет и растет, Сияя бессмертной красою.
Одни возникают из праха других И в прах рассыпаются сами; Разложенный прах их из глыб земляных Впивают растенья корнями.
Бесчисленных форм вся природа полна, Все вид изменяем мы, тлея, Но в этом движении вечном одна, Одна лишь бессмертна идея.
Приверженцы папы сожгли на огне Ничтожное Гусово тело, Но Гуса идея, с ханжами в войне, На этом костре не сгорела.
И вот на горящий костер оттого Он смело так шел без боязни -- Он знал, что сожгут только тело его, Идея ж окрепнет от казни.
Он чуял и знал, что воскреснет опять В грядущих вождях поколений; Пусть форму одну смерть разрушит, как тать, Другие найдет себе гений!..
В аккорды и звуки певец перелил Свои задушевные грезы И всё, чем он страстно и пламенно жил, -- И думы, и радость, и слезы.
Та скрипка разбита в куски, и гниют Давно его кости в могиле, Но думы, и грезы, и звуки живут Во всей обаятельной силе!
О нет, он не умер! он в наших сердцах Воскрес и живет с полнотою; Мы, слушая, тонем в его же мечтах, Страдаем его же душою...
Вот труженик мысли за тусклой свечой, Весь творческой думой объятый, В полночном затишье бессонной главой Поник над тетрадкою смятой.
Выть может, велики идеи его, Для мира труды благотворны, И в души толпы из ума своего Он сеет священные зерны.
Но годы проходят за тяжким трудом, И суетный свет, без вниманья, Его не украсит достойным венцом, Награды не даст за страданья...
Пусть в мелком разврате, пошлея, вокруг Тревожно спешат поколенья. Насколько есть силы, исчерпать всё вдруг В болотной грязи наслажденья...
Но он не грустит и идее своей С глубокою служит любовью, Несет ее знамя, готовый для ней Пожертвовать жизнью и кровью...
Он знает: идея растет и растет, Всё чище, ясней и светлее, Он знает, что сам он в веках не умрет. Живя в той бессмертной идее...
Как золото в горне, в борьбе и в трудах, В крови и в слезах поколений Горит и растет, очищаясь в веках, Живой человечества гений.
Во всех нас тот гений великий живет; Пусть мрут скоротечной толпою Минутные формы, но он не умрет, Бессмертной блестя красотою!
Cookies on Poetry Cove