Давно-давно я не писал стихов! Да и смешно в наш век утилитарный Для рифм, цезур и прочих пустяков Идти в толпе едва ли не бездарной
Поэтов наших; стоит ли трудов Писать стихи -- товар неблагодарный! Мечтать, бранить толпу и прочее -- старо, И не к лицу, и, согласитесь, -- скучно.
К восторгам нынче стали равнодушны; А потому давно мое перо, Покинув мир поэзии бесплодной. Покорно стало прозе благородной.
Хоть о стихах поспорить бы я мог С разумным светом, но, увы, к чему же? Предмет пустой, а в споре что за прок? Не будет нам не лучше и не хуже...
Итак-с, пишу. В наш скучный уголок. Вы с юга милого судьбой занесены; Вы счастливы... Дай бог вам много счастья! Пускай сквозь мглу житейского ненастья
Вам чудятся святого детства сны… Пускай судьба вам светлый путь проложит… Из света нашего, где скучно, холодно, Переноситесь чаще, сердцем полным,
Под кров приветный стороны родной, -- К ее степям зеленым, вольным, ровным; Там так свежо; змеистой полосой Мелькает речка в камышах, безмолвно
Глядит ночное небо, ветерок Приносит звуки песенки далекой, Цветут черешни, -- в зелени глубокой Весь потонул белёный хуторок,
Где вы росли беспечно, где гуляли Задумчиво, где вы его узнали… Да будет путеводного звездой Светить мне ваше счастие святое,
Как страннику, усталому душой, Среди глупцов, где чувство молодое Боится их насмешливости злой -- И замерло, и спит себе в покое…
О, детство, детство!.. Милая пора, Пора стихов, любви и увлечений!.. Спросите: верно, помнит друг Евгений Те длинные, живые вечера.
Мы жили дружно, -- я был весел и беспечен, И опытом и роком не замечен… Но, кажется, мой стих уж захромал, -- Не вывезли неловкие октавы!
Что ж делать! Впрочем, я это писал Не для потомства, денег или славы... Я говорил от сердца... боже правый. Ужели я с моим стихом простым
Смешон и странен, как дикарь угрюмый На бале посреди веселья, шума, Где всё блестит уменьем выказным, Где всё смеется, хвастает искусно,
Где мне порой так тяжело, так грустно!
Cookies on Poetry Cove