Na proudech Gangu parná smrt si hoví,
moc chvíle syté budí pantra řev,
pták modrý smutně volá v ostřicoví,
na jednom člunu černá korouhev.
Duch lidu chabne. Neví, proč se děsí.
Bude-li zabit? Sám-li zabije?
Hřmí v dálných horách deodarů lesy,
spí srdce hrozné, svaté Indie.
Spí srdce svaté, mysl vždycky bdělá,
jež odkrývala všeho příčinu...
Gang nese valná vodstva uzardělá
a černá těla krví zločinů.